قصة ظلال الذاكرة بقلم اسماء ندا كاملة

 ظلال الذاكرة
Shadows of Memory

ظلال الذاكرة 🕯️

رواية بقلم أسماء ندا

كامل. 

كان المطر يهمي خفيفًا على زجاج النافذة حين فتحت ليلى عينيها للمرة الأولى بعد أسبوع من الغيبوبة. كانت رائحة المطهرات تُثقل أنفاسها، وأصوات الأجهزة الطبية تتراقص كنبضٍ إلكتروني لا ينتمي للعالم الخارجي. لم تتذكر شيئًا، لا الحادث، ولا الطريق الذي قادها إلى المستشفى، ولا حتى اسمها الكامل حين ناداها الطبيب بابتسامة متوترة:

> "أنتِ بخير الآن يا ليلى… مجرد ارتجاج في الدماغ، وستعود الذاكرة تدريجيًا."

لكن شيئًا في صوته لم يكن مطمئنًا. كانت ملامحه هادئة أكثر من اللازم، وعيناه تتابعانها كما لو كان يحصي حركاتها في صمتٍ علميٍّ بارد.

عندما غادر الغرفة، بقيت تحدّق في السقف الأبيض طويلاً، ثم همست لنفسها:

> "ليلى... من تكون ليلى؟"

---

في الأيام التالية، بدأ عقلها يعيد بناء العالم حولها كقطع بازل مفقودة. كل يوم تستعيد تفصيلة صغيرة: وجه امرأة تضحك في ضوء المطبخ، يد رجل يضع وردة في كوب، نافذة تطل على البحر… ثم ظلال داكنة تقطع الصورة فجأة، وصرخة مكتومة تخرق الذاكرة كشرخٍ في زجاج.

ذات مساء، جاء رجل في منتصف الثلاثينات يحمل باقة زهور. قال للممرضة إنه زوجها.

دخل بخطواتٍ هادئة، ابتسم بثقة وقال:

> "ليلى… الحمد لله على سلامتك. أنا أدهم."

راقبته صامتة. لم تشعر نحوه بشيء، لا حب ولا خوف، فقط ارتباك غامض كأن عقلها يرفض تصديق وجوده. ومع ذلك، بدا صادقًا وهو يحدثها عن حياتهما المشتركة، عن البيت في المعادي، وعن الحادث الذي غيّر كل شيء.

قال إنه كانا في طريق العودة من حفلة، وإن السيارة انزلقت بسبب المطر. ماتت امرأة كانت تعبر الطريق، وأُصيب هو بجروح طفيفة، بينما فقدت ليلى ذاكرتها.

لكن في الليلة نفسها، حين أطفأت الأنوار، سمعت في رأسها صوت امرأة يهمس:

> "احذري منه يا ليلى… احذري أدهم!"

---

مرت أسابيع، وغادرت ليلى المستشفى لتعيش في بيتٍ بدا غريبًا عنها رغم أنه يحمل صورتها على الجدران. كل شيء فيه مرتب بعناية مريبة: الكتب على الرفوف مصفوفة أبجديًا، عطرها المفضل موضوع على الطاولة، دفتر ملاحظات على الكومودينو يحمل اسمها بخط أنيق… لكنها لا تتذكر أنها كتبت يومًا بخط كهذا.

بدأت تلاحظ تفاصيل صغيرة تُربكها:

مفتاح إضافي للغرفة لا تعرف لمن هو.

بقعة داكنة على السجادة تُخفيها الأريكة.

وصوت خطواتٍ في الممر ليلاً حين ينام أدهم.

وفي كل مرة تواجهه، يبتسم بثباتٍ مثالي ويقول:

> "تخيلات ما بعد الصدمة… لا تقلقي، الطبيب قال إنها طبيعية."

لكنها لم تصدقه.

هناك شيء ما في عينيه… شيء يشبه الخوف المقنّع بالعطف.

---

في أحد الأيام، وجدت رسالة إلكترونية مرسلة من حسابها إلى عنوانٍ غريب يحمل اسم “نادر”. كانت الرسالة قصيرة، مشفرة تقريبًا:

> "لو حدث لي شيء… ابحث عن الصورة في الصندوق الأسود."

تجمدت أنفاسها. لم تتذكر أنها أرسلت شيئًا كهذا. فتحت خزانة الغرفة، فوجدت صندوقًا أسود صغيرًا عليه قفل. لم يكن المفتاح في أي مكان، لكن في الليلة نفسها سمعت صوت سقوط من الدرج السفلي. نزلت بحذر، وجدت المفتاح ملقى أسفل السلم، لامعًا كأنه ينتظرها منذ زمن.

فتحت الصندوق. بداخله صورة قديمة: هي، ورجل غريب، يقفان على الشاطئ. خلفهما امرأة ترتدي فستانًا أحمر… كانت تلك المرأة تشبهها إلى حد التطابق.

---

بدأت الكوابيس تعود. ترى نفسها في غرفة مظلمة، تسمع طرقًا على الباب، وصوتًا رجاليًا يقول:

> "أنتِ السبب في موتها يا ليلى."

استيقظت فجرًا، والعرق يغمر وجهها. نظرت إلى المرآة… للحظة رأت انعكاسًا ليس وجهها بل وجه المرأة ذات الفستان الأحمر.

في الصباح، ذهبت إلى الطبيب النفسي الذي أوصت به المستشفى. كان اسمه الدكتور عاصم، هادئ الملامح، صوته دافئ. استمع لكل ما قالته دون أن يقاطعها، ثم قال:

> "الذاكرة الانتقائية أحيانًا تحمي العقل من صدمة قوية. لكن إن كان هناك سر مدفون، فسيعود في الوقت المناسب."

في الجلسة الثالثة، سألها فجأة:

> "هل تثقين بزوجك يا ليلى؟"

لم تجب. اكتفت بالنظر إلى النافذة، حيث المطر يعود ليدق الزجاج.

---

تدريجيًا، بدأت تستعيد مشاهد أكثر وضوحًا:

كانت تقود السيارة ليلًا، والمرأة بالفستان الأحمر تجلس بجانبها وتصرخ:

> "لن أتركك تأخذيه مني!"

ثم الضوء الساطع، والاصطدام، ثم العتمة.

حين حكت لعاصم المشهد، نظر إليها طويلاً وقال:

> "ومن هو الذي كانت تتحدث عنه؟"

لم تعرف. لكن حين عادت إلى البيت، لاحظت أن أدهم يمزق أوراقًا في المدفأة. اقتربت خلسة، رأت جزءًا من صورة… وجه المرأة بالفستان الأحمر، والنصف الآخر كان وجه أدهم.

---

في الليلة التالية، واجهته.

قالت بصوتٍ مرتجف:

> "من كانت تلك المرأة؟"

تغيرت ملامحه للحظة، ثم استعاد هدوءه:

"أختك… ريم. ألم تتذكري؟ كانت تعاني اضطرابًا نفسيًا، ماتت في الحادث."

لكن الكلمة الأخيرة علقت في ذهنها: أختك.

لم تكن تتذكر أن لها أختًا.

---

واصلت البحث في أغراضها القديمة حتى وجدت دفتر ملاحظات صغيرًا مكتوبًا بخط مختلف عن خطها الحالي. في الصفحة الأخيرة جملة واحدة:

> "هو لم يكن زوجي يومًا، بل زوجها."

تسمرت عيناها على العبارة.

كل شيء بدأ يتكشف ببطء. أدهم لم يكن زوجها، بل زوج أختها التوأم ريم، والمرأة التي ماتت في الحادث كانت ريم نفسها.

لكن من كان يقود السيارة وقتها؟

---

عادت إلى الطبيب في اليوم التالي. أخبرته بما اكتشفت. صمت عاصم لحظة، ثم قال:

> "إذن السؤال الحقيقي ليس من مات… بل من بقي على قيد الحياة."

ارتجفت.

هل يعقل أنها ليست ليلى بل ريم؟

---

في تلك الليلة، بينما كان أدهم نائمًا، فتحت هاتفه، وجدت رسالة مرسلة إلى رقم مجهول:

> "التحليل يؤكد… البصمة تخص ريم."

صرخت. سقط الهاتف من يدها. أدهم استيقظ، حاول تهدئتها، لكنها كانت قد فهمت كل شيء.

في الحادث، كانت ريم هي التي تقود، وليلى تجلس بجوارها. بعد التصادم، اشتعلت النيران، ونجا أدهم بجروح طفيفة… لكنه حين وجد وجه ريم مشوهًا، ادعى أمام الجميع أن الناجية هي ليلى، لأن ريم كانت مطلوبة في قضية قتل.

ظل يعتني بها ويعيد تشكيل هويتها كزوجته “ليلى”، ظنًا أن الذاكرة لن تعود أبدًا.

لكنها عادت.

---

حين واجهته أخيرًا، لم ينكر. جلس على الكرسي المقابل وقال بهدوء قاتل:

> "فعلتُ ما فعلتُ لأحميك. لو عرفوا أنك ريم، لزجوا بكِ في السجن. أنا لم أقتل أحدًا، أنتِ من دهستِها تلك الليلة."

نظرت إليه بذهول، ثم همست:

> "كنتُ أدافع عن نفسي… كانت تريد قتلي."

ابتسم ابتسامة حزينة:

> "ربما… لكن القانون لا يرى الرمادي، يا ريم."

---

في اليوم التالي، وجدوا أدهم ميتًا في غرفته.

رسالة واحدة على الطاولة:

> "أطلقت سراحها أخيرًا."

أما ليلى — أو ريم — فقد اختفت.

يقول الجيران إنهم يرونها أحيانًا تقف خلف النافذة، تحدّق في الشارع كأنها تنتظر أحدًا يعود من بين ظلال الذاكرة.

---

🖤 النهاية المحسومة... لكنها لا تطمئن أحدًا.

---